Segment : poésie sans foule
Dieu est en haillons sur le pas de la porte. Mensonge éhonté, son visage est glabre, sans la moindre cicatrice, un flûteau à la ceinture Lil est vif, mais trop haut pour être saisi. Je linvite à entrer, son menton saffaisse devant létal de gibier. Jai un tas de questions mais je préfère rester muet. Sa bouche engloutit les poulardes, les fraises, le vin sans un sourire, le regard est droit, on nentend plus guère que ses mâchoires qui se jettent lune contre lautre. Cerné en bout de table où chacun le scrute rien ne semble le distraire. Bientôt la dernière bouchée est engloutie. Il sessuie dun revers de la manche, porte la main au flûteau, ses lèvres sy posent, il parle. D'abord nous avions cru quil jouait pour nous remercier, mais la musique ne se tut pas lorsquil repassa la porte, dans les bois pendant longtemps le son aigre continua de résonner de tronc en tronc, jusqu'à ce que le silence lui réponde, définitif. Chacun alors sest détourné, a rejoint les draps froids. Dieu était passé ce soir, insatiable, le regard vide. rien navait changé, tout était différent. Nous avions vu son visage, il navait pas vu les nôtres.